[Photo : Dominika Swr - Merry Synth]

Je ne pleure plus de chagrin. J'ai cryogénisé mon coeur par utilité. Par survie ? Peut-être oui. Sûrement. Je ne pleure que de rage, quand la glace devient lave. Ça brûle tout, me dévaste toute entière. Je pleure la haine, j'inhale les flammes de l'enfer. Je suis un peu pyromane, vous savez.

J'ai brûlé sur le bûcher de mes angoisses et de mes erreurs. Je me suis perdue dans de sombres labyrinthe et j'ai un peu mutilé mon âme pour quelques bouffées d'air. Je n'accuse personne de mes malheurs, les plus grands, c'est moi qui les ai façonnés. Je me suis pardonnée pour ça. Après tout, j'ai apprit qu'on pouvait continuer à avancer même si le coeur n'y est plus.

Ah mon petit coeur... Avant, il était tout mou, tout dégoulinant de niaiseries. Aujourd'hui, il est couleur cendre, il est calciné et pourtant glacé, il parait que c'est pour ça que j'ai toujours le froid dans les os. Il est devenu indifférence. Il n'y a plus grand-chose qui le touche, qui le bouscule. Plus grand-chose... Et pourtant, il est là, il bat la mesure même si elle sonne étrangement à mes oreilles. Il se dit qu'on s'en fout après tout.   

La vie, à un moment, ça ne devient plus aussi important. On la regarde glisser. S'enfuir. On accepte de vivre à moitié mort puisque le sens de la vie nous échappe toujours. Un autre jour, on se dit : Merde, je rate ma vie quand même. Le lendemain, c'est un détail frivole. Je navigue entre l'envie de tout changer et de tout laisser tomber. 

Entre les deux, je me demande ce que j'fous encore là, et lasse - hélas. 

Malia Rigazzo / Texte protégé - Tous droits réservés.