[Photo : Alberto Moschini]

J'ai commencé à écrire sur les murs de l'oubli

Puis sur ceux du silence,

J'y relate les présences et les absences.

Mes carences en matière de vie.

Juste des mots, pas forcément jolis.

Souvent couleur vomis.

La vie, je ne sais pas la mâcher.

Juste la recracher ou la dégueuler.

Avant, je cherchais amour à tous les porcs.

Aujourd'hui, je le rends par tous les pores.

J'aime en me lassant.

J'ai l'amour filant.

Paraît que c'est la faute à mon cœur instable.

Et ma tête pas beaucoup plus potable.

Besoin de tout fuir, tout détruire...

Juste pour écrire.

J'ai commencé à écrire sur les murs des fantômes,

Puis sur ceux des morts.

J'y relate bizarreries et hématomes.

Mes pensées qui, déjà, s'évaporent.

Juste des maux, pas forcément beaux.

Des morceaux de peau.

La vie, je ne l'ai jamais trop compris.

Ce n'est pas grave, je m'en fous, tant pis !

Avant, je cherchais. 

Aujourd'hui, plus rien à branler, 

L'amour filant et le cœur en ciment,

Pourquoi tu t'étonnes que je débarque en claudiquant ?

Parait que c'est la faute à pas de chance,

Si en large, de travers et à tort, c'est ma façon d'aimer.

Je pourrais toujours être pire.

Juste pour en rire.

Malia Rigazzo. 

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